Y ya no estoy aquí,
Tampoco he llegado.
Pero ellos quieren sacrificar cabritos y cubrir sus huesos con pan de oro.

Yo era de mozambique,donde todos saben inglés, es por eso que viene aqui, porque a mi marido se lo llevo la guerra.La vida aquí no fue fácil hasta que descubri la habitación secreta a base de patadas.
Y la pimienta es mala para el estomago, pero la guindilla no.
Y gane concursos premiados por placas de bronce con mi nombre tallado.
Los anarquistas eras dos viejos señores gallegos con cola en la puerta.
Emilia es un nombre feo y a ella le gustan las frutas tropicales.

Al principio cualquiera que se cruzase con nosotros era sospechoso.Pensamos en locura.
Pero cuando eran las monjas las que se chocaban apresuradas antes de iniciar su vuelo, nos dimos cuenta.
Habíamos llegado tarde.

La hordas de gente que nos miraban a la cara,lo cuchicheaban al pasar.
Han llegado tarde.

Los cadáveres de sillas anunciaban el fracaso.
Pero en la desolación de algo que ya fue, se encuentran mejores fotos.

Por lo menos no hizo milagros.

Hablaría de murallas y olor a mimosas.
De almenas no recorridas.
Y rosales que enmarcan puertas que a su vez encuadran señoras con delantal,que miran sin curiosidad chinos que las ven como tesoros.
Pero no había un loco que gritase que la plaza es suya,y me enfadé.
Y me fui.

Se abrió la puerta,nadie miraba.

No había pajes que me anunciarán, ni multitud que a mi paso susurrará entre sus máscaras.

Solo una voz  seguida por tortugas sin pelo.

Y una abuela durmiendo en el piano de cola.

Llevo toda la vida viendo desde mi balcon tres pirámides rojas.Me gritaban que fuera,que no las dejará solas.
Por eso, asistir a este fin del mundo, fue lo más parecido a mis imaginaciones de perros ladrando.
El concepto era el mismo,subir y bajar.
Subir con miedo,bajar gritando.
Y en medio,un niño rubio que ni la fuerza del agua le hacía avanzar.

Es mejor escaparse a calles empedradas a gritar órdagos y perseguir gatos.

Así,los domingos terminan con cartas en la mesa pisadas por felinos que devoran pétalos.

Seguimos esperando al Papa.

En Portugal cuando estornudas,te dicen: Santiño!

Yo siempre llevo en el bolsillo un bote de pimienta.

Disfrute de un día de los que vendrán.

Un día del futuro,cruzando puentes rojos y comiendo bocadillos que crujen por la arena.

Creo que hoy volveré a viajar en el tiempo.

Es costumbre europea el saber más de un idioma,comer fruta y disfrutar con el deporte.

Por eso,cuando una alemana al mirarse un espejo,vea el reflejo pintado en él,no dirá nada,lo verá normal.

Porque de pequeña,cuando su madre le hacia dos trenzas atadas a modo de diadema, le espolvoreaba con fragancia de kartoffeln y le llevaba de la mano a la escuela,a una escuela muy muy europea,allí le enseñaban a no escandalizarse y a respetar las costumbres de la gente asalvajada.

Lo que no sabían era que la conquista de los espejos sólo anunciaba el reino de los cristales tintados.